Для колонки в "Культурной эволюции"
Понимаю, что литературные страницы... Конечно, хоть ненароком, походя или как-нибудь между строк, но отметить автора или его творение нужно, иначе что же это за литературные страницы получатся...
А настроение? А состояние души? А погода, наконец?! И ещё миллион составляющих, которые могут способствовать возникновению мысли о ..., а могут, наоборот, препятствовать.
Сегодня как раз – наоборот.
Жара... Левая нога с утра... Оттягивание принятия некоего решения... Устойчивая тишина... Без звонков, без писем по электронной почте... Даже без особых новостей. Как бы не изощрялись журналисты всех мастей в выращивании уток...
Тогда я начинаю осматривать сначала комнату, в которой сейчас нахожусь и где всё давно знает своё место. Потом вскакиваю с прикомпьютерного кресла, выпрямляя чуть поскрипывающую спину, и двигаюсь по квартире.
Ничто и никто не хочет мне помочь!
Тараканы спрятались и где-то там хихикают бесшумно. Спальня с запахами, которые постепенно выветриваются. В кухне абсолютный порядок, хотя вот сейчас я предпочёл бы кавардак. Кошка Ксю уже нашла прохладное место и застыла.
Пнуть её что ли?
До чего докатился, мыслитель! Это вот такие мысли вслух ты выдаёшь для высоко "Культурной эволюции"? Грешно, батюшка! Поостынь! Возвращайся к креслу, почеши затылок и мысли (здесь: процесс, а не итог)...
Вот, вероятно, именно такое настроение было у меня много лет назад, когда и было нписано это стихотворение.
Он от истины к истине.
Он от хлеба к вину.
Но напрасно отыскивал
Он чужую вину.
Было жутко и душно.
Не хотелось, но врал.
Не душа, а отдушина.
Не слова, а игра.
Ни во что уж не верилось.
Он к такому привык.
И дожди шли из перистых,
А не из дождевых.
Он ругался и каялся,
То стоял у стола,
То ходил неприкаянным
От угла до угла.
Он прощал и прощался,
Жизнь зачем-то кляня...
А потом превращался
Потихоньку в меня.
Комментарии
Нет комментариев