Не надо «ля»

МОЛИТВА.

 Пронеси нас, Господь, мимо бед!

Мимо крови и дыма пожарищ,

Мимо слов "гражданин" и "товарищ" –

Пронеси нас, Господь, мимо бед!

 

Пронеси нас , господь, мимо слов!

Мимо скорого счастья и блага,

Мимо проволоки и ГУЛАГА –

Пронеси нас, Господь, мимо слов!

 

Пронеси нас, Господь, мимо слёз!

Мимо жлобства тупого и чванства,

Мимо зависти и самозванства –

Пронеси нас, Господь, мимо слёз!

 

Пронеси нас, Господь, мимо нас!

Мимо нашей затравленной рожи,

Мимо тех,

На кого мы похожи –

Пронеси нас, Господь, мимо нас!

 

 ***

А время – набатом!

Лишь годы мелькают.

Вчера ты был братом,

Сегодня ты – Каин.

За стыд и сомненья –

В грязи по колено.

Моё по-коленье

Лежит убиенным.

Но мы не устали.

Пусть будет, как прежде!

Вчера ты был Сталин,

Сегодня ты Брежнев.

И делать – напрасно.

И слово – не к месту.

Из белых и красных

Отменное тесто.

И дым старой печи

Мы скоро почуем.

Вчера ты калечил –

Сегодня врачуешь.

 То дрёма, то спячка.

И с нами так просто.

На сердце болячка,

На душах короста.

 

 ПРОЩАЛЬНОЕ.

 Спасибо за молчание

Вокзальное, неспешное,

За лёгкое отчаяние

Едва живого грешника.

За ваши руки нервные,

За позы без поклона,

За это беспримерное

Стоянье у вагона.

 Спасибо, что вы молоды,

Пусть Бог вас не покинет.

В стране серпа и молота

Мы выросли такими.

Чуть-чуть придурковатые,

Заносчиво-занудные,

Ни в чём не виноватые,

Пред Богом не подсудные.

 Спасибо, что не водкою

Глушили стыд и плотское,

А драли в меру глотки мы

Под "Битлз" и Высоцкого.

Спасибо, что вы близкие,

Всегдашние, не лишние,

Что кликали Борискою,

А часто просто Лившицем.

Что на вокзале временем

Вы не располагаете…

Вы всё ещё гадаете,

Вы всё ещё гадаете…

 Спасибо за молчание,

Вокзальное, неспешное.

За лёгкое отчаяние

Едва живого грешника.

 

 ПАМЯТИ Б. ПРОКОФЬЕВА.

 

Крик застыл на асфальте.

Белобрысый, живой.

И сжимаются пальцы

Где-то над головой.

 

Смерть, как жесть на карнизе,

Так притворно легка.

Крик на ветер нанизан,

На изломе рука.

 

Фантазёр, пересмешник,

Даже трезвым – хмельной.

Что оставил ты в спешке

За разбитой спиной?

 

Ожидание счастья?

Оправдание лжи?

Ты к убийству причастен,

Ты убитым лежишь.

 

Нет надежды в спасенье…

Землю в яму бросают…

Ты погиб в воскресенье,

В день,

Когда воскресают.

 

 ***

 

Мгновеньем намертво прибит

К кресту Р

А

З

Л

У

К

А

Мою любовь не победит

И эта мука.

Там, у подножия креста,

Молчат и плачут.

Ты – тайна чистого листа,

Моя удача.

Я буду ждать и день и три –

Придёт спасенье.

Суббота. Всполохи зари.

И – воскресенье.

 

 ТАМАРА И ДЕМОН.

 

Спит Тамара, веки смежив.

Ночь недвижна и светла.

Лунный свет пространство режет.

Тень застыла у окна.

Ангел? Демон? Крылья ночи

Не трепещут у бедра.

Кем сегодня стать захочет?..

Полнолуние. Пора!..

Демон спит. Немеют руки.

Не окончен с миром спор.

Но любовь сильнее муки

Одиночества.

Как вор,

Пробирается к постели.

Задержался у стола.

Мир расколот и поделен –

Трепет лёгкого крыла…

 

-Что ты, милый?!

- Так, не спится.

Просто глупая игра…

 Прошумит ночная птица –

Здесь затихнут до утра.

 

 ***

 Сон умирал. Он плыл к Неве,

По Невскому. И, тяжело вздыхая,

Лепил из памяти и тьмы

Последние причуды.

Сон умирал. Он таял на глазах.

Беспомощный, искал слова,

Чтобы подольше сниться.

 

***

 Я уже не видел локоны витые,

Карих глаз улыбку,

Смуглость юных щёк…

Повторись ещё раз год послевоенный,

Первые свиданья, первый поцелуй.

Повтори мне маму, маму молодую,

Когда маме было восемнадцать лет.

Пусть не стынет сердце,

Отойдут болезни,

Станет лёгкой ножка,

Локоны до плеч.

В аргентинском танго вновь её попробуй,

Маму молодую,

В восемнадцать лет.

Музыка повсюду! Музыка волнует!

Сохрани надолго свою страсть и пыл.

И отцовский профиль

Рядом с ней колдует –

Мама молодая – восемнадцать лет!

Я как будто видел локоны витые,

Карих глаз улыбку,

Смуглость юных щёк…

Повторяйся чаще, год послевоенный!

Мама молодая!

Восемнадцать лет.

 

 ***

 Вот опять приснилось мне,

Что я скрипач бродячий…

Вот опять приснилось мне,

Что я скрипач бродячий.

А рядом со мной – то ли друг, то ли враг –

Идёт человек – просто так.

 По дороге моей – дома карточные…

По дороге моей дома – карточные!

Жаль, что люди живут в этих домах.

Я бы песню им спел на скрипке своей.

А дорога моя – пыль да камни кругом…

А дорога моя – пыль да камни кругом.

Оглянулся – а там туманы.

Как струны на скрипке, натянуты нервы…

Как струны на скрипке, натянуты нервы.

Ты мой первый друг – ты мой враг первый!

Что же? Ждать, когда лопнет моя струна?

Что же ждать, когда лопнет моя струна!

Ну, сколько же можно петь?!

Ну, сколько можно?..

Ты не слушай меня, ведь дорога длинна.

Ты идёшь просто так – то ли друг, то ли враг…

Вот опять приснилось мне,

Что я скрипач бродячий…

 

 ***

 Давай шептать бог весть о чём

Перед рассветом-палачом!?

 

 ***

 Мне страшно, милая, когда

Не слышно флейты с придыханьем,

Не видно птичьего порханья

И вместо розы – лебеда.

 И одиночества страшусь,

Когда из комнат неустанно

Уходит голос твой и Анны.

Тогда, поверишь ли, бешусь.

 Наверно, это навсегда:

Двенадцать строк моих молчаний,

Двенадцать строк моих печалей,

Звук флейты, птицы, лебеда.

 

 ***

 

Д. САМОЙЛОВУ.

 Сидеть в Михайловском и гнать

Дурные новости и страхи,

Когда всего-то шаг до плахи…

Да бог с ним! Можно и не знать,

Что в Петербурге заварушка –

Восторги праведных юнцов.

Пусть лучше дряблое лицо

Не морщит верная старушка.

А там – в санях – к монастырю!

 Забыться, вёрсты не считая.

И наблюдать, как небо тает,

Рождая новую зарю…

 Не получается…

К друзьям!

Дерзить бесстрашно Николаю,

Рыдать, в бессилье застывая,

И мучить свой воздушный ямб.

 

 ***

 Уезжаете? Ну, что же,

Может, вспомните когда…

Утро – холодок по коже,

Вечер – тихая вода.

Зашумят деревьев кроны,

И замкнут прощальный круг

Звёзды Кайского района

И метельный Бузулук.

Затолкайте в саквояжи

Рыхлый снег, фонарь, забор,

Суету морского пляжа,

Пересуды, сплетни, вздор…

Всё нечаянно, как в сказке.

Заграничное кино:

Поцелуи, вздохи, ласки,

Очень терпкое вино.

Будет так или не будет…

Время новое грядёт:

Грозный бог вас не осудит,

Милосердный проклянёт.

Но - по коням! Мы, похоже,

Вряд ли встретимся когда…

Утро. Холодок по коже.

Вечер. Тихая вода.

 

 ***

 

 Дон Жуан

 Моя ходьба по коридору

Крест-накрест, вдоль и поперёк.

Рождает эхо Командора,

Как неизбежность, как упрёк.

И несть числа дверям и окнам!

Со счёта сбился – снова счёт…

Мою безудержность и похоть

Железо лунное сечёт.

 

 ***

 

 …А утром я прощу и тех,

Кто мне не делал зла –

Ещё не делал зла –

За буйный нрав и грех,

За то, что ты была...

В февральский сон и лёд-

Как сводница – луна

От нас с тобой уйдёт.

А утром снова будет ночь!

И праздник рук и губ.

Заплачет наша дочь

На звёздном берегу.

Послушай! Наступил черёд

Любви и мотовства…

февральский сон и лёд:

О нас идёт молва.

За дерзость покарай нас, бог,

Но ночь не отнимай!

Нам вечную любовь

Навьюжила зима…

А утром я прощу и тех,

Кто мне не делал зла.

Ещё не делал зла.

 

 ***

 

Безудержье в крови.

Живём без середин.

Так юность – до любви,

Так старость – до седин.

Но вечная тоска!

Тебя не пережить.

И чья это рука

Возле моей лежит?

И грех не побороть,

И сделан этот шаг…

Коль выбирает плоть,

Безмолвствует душа…

А ты возле реки.

Не уходи! Постой!

Пусть две других руки

Сольются с темнотой.

Ты память не зови.

Всё выдумаем вновь.

Безудержье в крови,

А, значит, и любовь.

В последний раз, за тех,

Кто не любил меня,

Прости!

За этот грех,

За сердце без огня.

 

 ***

А разве не хочешь ты

Каждое утро

Сливаться и таять

В прозрачной печали

Бездонного неба?

И не возвращаться?..

Лишь изредка

Болью

Задетого камнем крыла

Отдаться всегдашней своей ностальгии.

И крылья сложить.

И совсем не летать…

 

 ***

 Замёрзнете – растаете…

А год прошёл.

Когда же вы устанете

Болеть душой?

Безропотна – неистова…

Кто в вас проник?

Ну, что же вы всё исподволь,

Не напрямик?

 

 ***

 Взращён и пущен в мир.

А он – на трёх китах,

На трёх слонах –

Неважно – по живому

Иду……………………

Кругом метафоры и олицетворенья:

И пальцы – травы, и ладони –

С железной шляпкой от гвоздя

Посередине…

При чём тут зто?

Сначала!

Взращён и пущен в мир.

Во мне его начала.

А он, став мной,

Всё беспокоится приливом и отливом.

И хочет сам меня понять.

Идёт……………………..

А я – весь в капле дождевой,

Весь цел и нерушим –

На трёх китах,

На трёх слонах.

Иду………………………

Идёт…………………….

 

 ***

Мой задумчивый памятник,

Ты устал, ты измучался.

В этом городе каменном

Жить легко не научены.

 

Ты совсем одомашнился:

С каждым годом всё пуще.

Преисполненный важности

Мой задумчивый Пушкин.

 

Я решил тебя, каменный,

Пригласить к себе в гости.

Ты ведь вовсе не памятник,

Ты задумался просто.

 

Не тихоня, не праведник,

Ты горазд был и выпить.

Будет день этот – праздник –

Самым важным событьем.

 

Тело жизнью наполнится.

Мы придумаем слово.

И расстанемся к полночи,

Чтоб задуматься снова.

 

 ***

 Всё вдруг забыть в тени проулка:

Адмиралтейство, Летний сад,

Летящий над Невою гулкой

Твой Петербург, мой Ленинград.

И, перелистывая книгу

Проспектов, памятников, снов,

Болтать про Мариуполь, Ригу,

Одессу, Вологду и Львов.

Курить бессчётно сигареты,

Не петь, не мучаться, не знать…

Чтоб задохнуться на рассвете

И вспоминать, и вспоминать…

 

 ***

 В зелёной синагоге пел убитый кантор.

Ему мешали

Глубокие глаза

Ещё живых старух

И солнечные пятна,

Которые

В зелёной синагоге

Превращались

В такое искушенье…

А кантор пел протяжно, величаво,

Так,

Что все опять забыли

Про смерть,

Которая когда-то унесла

Ещё живого кантора…

Но солнечные пятна ничего не забывают.

 

***

 Ах, эти женские стихи! –

Марина, Анна…

То целомудренно тихи,

То жгут, как рана.

Нахлынет первая строка,

Спешит, играя.

И вас измучает, пока

Придёт вторая.

Трепещут звуки и слова,

Дрожат колени.

Ложится в руки голова,

Как в исступлении…

И не заснуть мне до утра,

Не кончить фразы…

Какая странная игра!

Уж лучше сразу

подумать:

- Вы опять во сне,

стихи и люди!

Теней не будет на стене,

И вас не будет.

 

 ***

 Последнего яблока жаль.

Потому что зима. И конец

Весёлого звёздного неба,

Где верен Тельцу Стрелец,

Где Млечный похож на невод.

Потом мне становится жаль

Последнего талого снега.

Ведь это похоже на смерть,

Где верен Харону Стикс,

Где губит "прощай" и "прости"

За то,

Что всё время жаль

Последнего яблока,

Талого снега.

 

 ***

 Мы отданы ветру,

Который родился

В зелёной листве,

На упругих качелях

И в складках весёлого,

Пёстрого платья.

Он нас обнимает,

Беспутный бродяга,

Он третий, он лишний,

Но, видно, судьбою

Мы отданы ветру,

Который родился…

 

 ***

 Если бы не ветер,

Всё бы было просто:

Сосны на рассвете –

В десять метров роста –

Медленно б качались.

Если бы не ветер.

Вестники печали,

Тучи, серой стаей,

Унесли б нечаянно

Мутных ливней тайну

Далеко на запад.

Если бы не ветер.

Я б не шёл на запах

Мёда и шафрана,

Как заправский знахарь

Не лечил бы раны

Яблоне и липе.

Если бы не ветер.

Я бы не услышал

Голос твой из листьев,

Дождика по крыше.

Голос очень близкий,

(будто за стеной)...

Если бы не ветер...

 

 ***

 

Ничего на свете зря

Не творится.

Вспыхнет на небе заря –

Растворится.

Ветру не на что в саду

Опереться.

Липа с яблоней в бреду -

Ищут средство.

А потом вдруг так светло,

Так легко будет,

Что не хватит лучших слов

Людям

Рассказать, что у зари

Есть начало,

Что тоскуют корабли

У причалов.

Будет Немана вода

Тихо охать,

Заливая берега

Жёлтой охрой.

А когда сойдёт на нет

Ночи смута,

Вот тогда придёт рассвет.

Будет утро.

 

 ***

 Август звал её Галиной,

Быть любимым обещал.

Чудеса лепил из глины,

Виноградом угощал.

А она – сама беспечность –

Оставляла на потом

Лето скучное, как вечность,

Сердце верное, как дом.

Сентябрю хотелось ласки.

Он был добр и красив.

И нашёптывал ей сказки,

Не жалея слов и сил.

Но дождями смыты дали –

Грустно, что не говори!

Ей ужасно досаждали

Октябри и ноябри…

 А с зимой сошлася близко.

Та, ничем не заманя,

Подарила ей Бориску…

Ну, Бориса. То есть, меня.

 

 ***

 

Елене Кантор.

 Оказывается, Троянской войны ещё не было.

Да, и не могло быть.

Потому что тяжёлый на подъём Парис

Так и не удосужился встретить Елену.

И Менелай был готов сразиться с любым соперником.

И было жутко от мира без войны,

Войны, которой так и не было.

Значит, обманулся Гомер

(потом его назовут фальсификатором),

значит, не был потрясён мир от раскопок Трои

(ведь глупо искать то, чего никогда не было)…

Катаклизмы, суматоха, неразбериха…

И самое непонятное :

возле меня

Сидит девушка с таким же именем –

Елена

(совсем не рыжеволосая и не белолицая)…

Бог мой! Как бы и меня через много веков

Не назвали фальсификатором.

 

 ***

 Не верь желтеющей листве,

Затоптанной траве –

Там пишутся стихи плохие.

Не верь прошедшему дождю,

Уставшему вождю –

С ним беды,

Времена лихие.

Не верь бегущему назад,

Смотрящему в глаза –

Не вытерпит, глаза закроет.

Не верь зовущему вперёд,

Идущему в народ –

Так хочется прослыть героем…

И мне не верь.

 

 ***

 Всё будет в срок. Исполненный отваги,

Я поскачу в зелёные леса.

По сказкам, как рукою по бумаге,-

Искать, любить и делать чудеса.

 

 ***

 Так не надолго к тебе, Ленинград.

То ли пасынок, то ль сын – рассуди!

Я прильну губами к чуду оград

И расплачусь у тебя на груди.

 

Сохрани меня в себе, сохрани!

Первой каплей, что упала в Неву,

Робким шелестом чугунных страниц -

Книг, которых никогда не прочту.

 

И поехало, пошло – дождь и страх!

Мутный сумрак этих белых ночей…

Я запутался в твоих островах

И почувствовал, что снова ничей.

 

 4 января.

 Птицы дико загалдят,

Дом наш ветер раскачает...

В ожидании дождя,

В ожидании печали.

Сада дерзкого оскал

Под шипенье веток рванных...

Как я долго привыкал

К этой непогоди странной.

Как валилось всё из рук,

Как стихи мои молчали...

В ожидании разлук,

В ожиданиии печали.

Всё, казалось, было зря –

Изнывающая проза...

Не хватало января,

 

Щёк румяных от мороза.

Не хватало кутерьмы,

Снега белого виденье...

В ожидании зимы,

В ожидании рожденья...

Я тебе придумал сон:

Нет дождя, и нет печали!

Вьюге зимней в унисон

Что-то сад и дом кричали.

Это молодость в крови

Ждёт, настырная, ответа...

В ожидании любви,

В ожидании рассвета.