Не надо «ля»

ПРИЗНАЕМСЯ СЕБЕ...

...что 90-е годы двадцатого века и начало нынешнего незаметно отучили нас осторожно, почти с вожделением, подходить к книжным полкам, улыбаясь поглаживать переплёты книг и аккуратно, чтобы не потревожить остальные, достать ЛЮБИМОЕ, залечь на диван, включить настольную лампу и... читать.

Не подумайте, ради бога, что я отгоняю вас от компьютера и гоню протирать пыль в книжных шкафах. Как раз, наоборот!

Сам ведь сижу уже не первый час у монитора и придумываю разные способы, чтобы привлечь вас к тому, о чём пишу...

Ну, не рванули вы к книжным полкам! Ну, забыли, когда в последний раз читали стихи, те самые, любимые! Ну, лежит на прикроватной тумбочке последний детектив Устиновой или Поляковой! Ну, не хочет душа "трудиться", хотя "обязана"... "И день, и ночь"...

Всё это я и себе тоже говорю!

Попробуем остановиться? И оглянуться. Уверяю вас – не надолго. И детей позовите, и внуков. То, что будет появляться в этой колонке, – прежде всего для них.

Итак...

Николай Майоров

Весеннее



Я шёл, весёлый и нескладный,

Почти влюблённый, и никто

Мне не сказал в дверях парадных,

Что не застёгнуто пальто.



Несло весной и чем-то тёплым,

А от слободки, по низам,

Шёл первый дождь,

Он бился в стёкла,

Гремел в ушах,

Слепил глаза,

Летел,

Был слеп наполовину,

Почти прямой. И вместе с ним

Вступала боль сквозная в спину

Недомоганием сплошным.



В тот день ещё цветов не знали,

И лишь потом на всех углах

Вразбивку бабы торговали,

Сбывая радость второпях.

Ту радость трогали и мяли,

Просили взять,

Вдыхали в нос,

На грудь прикалывали,

Брали

Поштучно,

Оптом

И вразнос.

Её вносили к нам в квартиру,

Как лампу, ставили на стол,

Лишь я один, должно быть, в мире

Спокойно рядом с ней прошёл.



Я был высок, как это небо,

Меня не трогали цветы.

Я думал о бульварах, где бы

Мне встретилась случайно ты,

С которой я лишь понаслышке,

По первой памяти знаком –

Дорогой, тронутой снежком,

Носил твои из школы книжки.



Откликнись, что ли?

Только ветер

Да дождь, идущий по прямой...

А надо вспомнить –

Мы лишь дети,

Которых снова ждут домой,

Где чай остыл,

Черствеет булка...

Так снова жизнь приходит к нам

Последней партой,

Переулком,

Где мы стояли по часам...

Так я иду, прямой, просторный,

А где-то сзади, невпопад,

Проходит детство, и валторны

Словами песни говорят.



Мир только в детстве первозданен,

Когда себя не видя в нём,

Мы бредим морем, поездами,

Раскрытым настежь в сад окном,

Чужою радостью, досадой,

Зелёным льдом балтийских скал

И чьим-то слишком белым садом,

Где ливень яблоки сбивал.



Пусть неуютно в нём, неладно,

Нам снова хочется домой,

В тот мир простой, как лист тетрадный,

Где я прошёл, большой, нескладный

И удивительно прямой.



1938

...Признаемся себе, что...