Красота по-американски
Беги, Божье Дитя, в поющую пустыню
Томас Мертон
Буквиц горчичные зерна
В растительной зелени лампового монитора,
Взрастил нам портал францисканцев:
Вот фотография утренней кельи трапписта –
Сарая, в котором устроил он скит,
Крест поставил, к нему прислонил колесо от телеги,
Вот утварь, корзины из ивовых прутьев
И клавиатура реликтовой, в Кремль набивавшей
Протестные письма печатной машинки.
Обломки какие-то. Света и тьмы.
Семена созерцания. Может быть, тыквы,
Лилий долин, нарциссов Саронских,
А вот и он сам, Иона. Он видит: горит Ниневия,
Не лучше ли было б остаться во чреве кита?
Ведь и Сам бы управил Господь как-нибудь,
Уберег Пастернака. Нет, странный какой-то он,
Этот траппист, от ожогов умерший в Бангкоке.
Вокруг него – дети цветов, и в поющей пустыне
«Беги, – говорит Суламифь, –
На горах бальзамических серне подобен будь
И молодому оленю»